记忆的涟漪 (第1/2页)

    她每周召唤他三四次，从不间断，总有新花样，总有新玩具。她是军官，是什么有名的突击队员，不会屈尊降贵亲自拜访阴暗狭窄的囚室，而是在宿舍里等待他上门服务。他要洗澡剃须除毛，冻得瑟瑟发抖，用可怜巴巴的声音哀求看守给他擦干身子。

    你过来，他们吹着口哨拍着巴掌调笑道，你爬过来我们就给你衣服和毛巾。

    于是他跪在地上，五体投地，鼻尖贴着潮湿的瓷砖，努力分辨士兵们讥讽的嘲笑声来自何方，盲目慌张的打着滑，像一条真正的狗一样发出示弱的呜咽，用脸颊去蹭敌人潮湿的军靴。

    他们把他打扮的漂漂亮亮，剃光体毛穿上制服，头发打蜡梳成过去政府军的标准笔挺干练模样，像礼物打包送到军官宿舍。每周三到四次，从不停歇。

    希望你还记得我在农庄里教你的技巧，相信我，女人低声笑着，你可不想再学一遍。

    其实她不用如此表明身份他也能认出她，她的气味，她的癖好，她的触碰，还有她说话的方式，永远带着笑意，节奏好像那恶毒国家的民谣。

    她的确把他教的很好，在距离那个宿舍，那个战俘营几百公里外的城市，只需要一个轻轻的触碰，他便被脱去了所有的衣服，重新变成以编号为名的娴熟男娼，好像过去三年的自由生活只留下了不真实的涟漪，唯有跪在皮靴前摇尾乞怜的日子才是确凿可靠留下印记的。

    对方背光而战，他不知道她的长相，他也没必要知道。服从，服从，服从，视觉从不是那段记忆的一部分，接受命令甚至不需要听觉。他睁大眼睛，任凭光线折射将图像印在视网膜上，依然无法看见。他被困在漆黑一片的回忆里，好像聚光灯下妄图逃跑的犯人，无法动弹。

    他也许应该哀求，人之常情。事实上一个正常人应该反抗，她没有资格时隔多年在另一个城市，轻轻一点，击毁他辛苦创建的虚伪屏障。他不再是战俘，他已经为自己“莫须有”的罪行付出了高昂的代价。

    他感到疼痛而僵硬，好像在往头上戴荆棘制成的冠冕或穿上蓖麻编织的长袍，他知道自己即将鲜血淋漓，遍体鳞伤，却不得不做。他没有选择，无法反抗本能。

    女人捧着他的脸，他也迎合着用脸颊去抚摸她的手心。每次开始前她都会这么做，一边欣赏一边赞他漂亮。你真好看，小音乐家，她说，男人不应该这么漂亮，你一定会勾人犯罪的。

    求求你，饶了我，饶了我。他像一个破损的唱片，只会说这么几句话。

    你看，你马上就要害我犯罪了，小音乐家。女人笑嘻嘻地说。

    他被捧住，不，不，是被扣住脸颊，力度很大，无法挣脱。女人的食指和中指轻轻碰了碰他的嘴唇，剥开另一片笼罩在记忆前的浓雾。

    他被折磨过很多次，不是因为反抗，而是为了把自然生理反应从他身上揍出去。她的手指探的太深，一直摸到舌根。他能尝到自己泪水的咸涩味道，求你了，别反抗，他对自己说，手指攥紧布料，脊背弓起，拼命抵抗呕吐的欲望。最后他像一只被毛球卡住的猫一样吐出手指，佝偻着咳嗽干呕。他的脂肪和布料同样单薄，以至于能看到脊椎抽搐的轮廓。他跪在地上哽咽道歉，哀求女人再给自己一次机会。

    我会做得更好，对不起，对不起。他仰起头，茫然的寻找对方的手指，泪水浸湿了膝盖上的衣物。

    最后一次机会，军官警告道，再次将手指伸进他的嘴里。

    他凭命忍耐，肠胃酸胀发痛，还是失败了。他太敏感，在被对方用另一只手触摸肚脐时下意识的咬紧牙关。他听到女人骂了句脏话，意识到自己闯了大祸。

    救命，救命，他慌乱的口不择言，不知道在同谁呼喊。嘴里弥漫着一股若隐若无的血腥气，也许是对方的，也许是自己的，他哭的太多太久，以至于泪水都沾了点血的味道。

    他被打的多么厉害，骨骼和内脏都在尖叫，唯有喉咙发不出来一点声音，连最常说的“求求你，请饶了我“都变得如呼吸一般轻。他以为一切就要结束了，却感到女人把他的头夹在膝盖间。

    张开嘴，她说，来，快点。

    他害怕得几乎要昏厥过去，于是除了服从什么也做不了。

    他尝到另一种腥气，金属的腥气。

    他提前开始尖叫。导致疼痛的信号真正从牙龈上发出时，竟嚎叫的有些迟疑。牙龈撕裂的声音顺着头骨穿来，震耳欲聋，喷涌而出的血洞取代了原本牙齿的位置，他直打哆嗦，用仅剩的理智阻止自己推开女人的手。不能动，他昏昏沉沉提醒自己，要记得施密特的警告，你不能动，在