与痛苦的关系定义军人的身份 (第4/4页)

临近崩溃的神态，眼睛闭着，下颚绷紧，嘴唇发白，好像在接受最残酷，却不可明说的拷打。他让我想起在精神病院里的士兵，瘦骨嶙峋，蜷缩在床角，惶恐不安，又或是柳鲍芙的小东西，机电员施密特。然而他更可怜，他还神志清醒，还在抵抗，妄图抓住残存的理智，当事实是他已经变成装满疼痛，羞辱，恐惧和绝望的容器，惊慌的等待自己被迫失控的丑态。我可能烫他，可能揍他，可能吻他，但哪怕最轻柔的抚摸都会变成精神上的一记鞭子，叫他痛哭流涕。过去的克莱茨上校何曾如此无力，他是苛刻，冷酷，军事化严谨的统治者，而不是虚弱消极的被征服者。他创造过无数痛楚和折磨，如今竟尝到了苦果。

    他变得易碎脆弱，好像下一秒就会成一滩血泪混合物，而我甚至还没碰他的性器。

    我不知道如果再次强jianian他，他是否还能恢复、又或是当场死去。如果是迈耶，穆勒，或任何一个卡扎罗斯人，我都会毫不迟疑的用耳光叫他别摆出那副矫情的嘴脸，好好把腿打开。但这是埃里希，我无法把他完全当一个泄欲工具，无法在玩儿坏他以后耸耸肩找来下一个替代品（尽管我时常威胁他要这么做）。我不得不呵护他，以保证他还算健康的活着。多么可笑，村姑能照料少校，狱卒得关心俘虏。

    我尽可能轻地拉开他双手，果然，脸颊一片冰凉湿滑，全是泪水。

    你又哭了，我叹了口气，你怎么从前线活下来的。

    埃里希拍开我的手指，发出了一声哽咽地吸气声。我没生气，把他拉直坐正，思索要不要整理好他的头发，一根一根的捋着他的手指，也许这套哄孩子的技巧能抚慰到他。我真心希望他能好受点，下意识的想做点什么，如果可以我恨不得往他嘴里塞一勺蜂蜜，把他抱在怀里摇晃。我在前线八年，从未见过一个人有如此多眼泪，竟可以一直滴滴答答的流个不停，也从未见过一个人可以不出声的哭这么久，真不知道该说他娇气还是坚强。除了在旁边盯着他，我什么也做不了。我绝不可能跟他道歉，他穿上军装那天就该知道自己会面对什么，一切都是咎由自取。我也无法放任他哭泣，不论爱还是恨都不纯粹，我疲惫而混乱。

    我即将触碰到埃里希的一瞬间，他抬起头，脸颊上挂着泪痕，嘴唇湿润，但是眼睛里已经没一点哭泣的影子，好像刚才的示弱只是清晨的雾气，已被蒸发殆尽。青苔一样的眼睛锐利凶狠，带着满腔的怒气，不知道是冲我还是冲令他失望的自己。

    喝一点水，亲爱的，我说。

    他接过水杯，站起来，伸直胳膊，然后转动手腕，将水泼了一地。

    埃里希盯着我，眉毛压低，眼神倔强，薄薄的嘴唇抿成一条线，全然一副要进攻的危险模样。不过他光着身子，因此多少有点虚张声势的意思。

    他把杯子递给我，我没接，于是杯子也摔碎了，连同我的心一块儿。

    我又踢又踹，揪着头发把他按倒在地上抽他的肩背，把他揍得半死，直到茶杯碎片都黏上鲜血和碎rou。我把他翻过来，他还妄图挣扎，要推开我的手，于是我左右开弓，迅速的打了他十几个耳光，那张本就一团糟的脸蛋直接肿了起来。我泄愤得对着他的私处和rutou又掐又拧，疼的他脸都扭成一团，却昏昏沉沉的无法做出有效反应。一直到被折磨的彻底休克，他也没勃起，这让我百思不得其解，明明连被吊死的罪犯和被火化的尸体都会勃起，他却毫无反应。

    我打他，我cao他，我给昏迷的他喂水，用镊子夹出碎瓷片儿，消毒包扎伤口。我静静地看着奄奄一息，被锁链栓在地下室的埃里希（我不想弄脏床单），他晕乎乎的吐出一口带血的唾沫，嘟囔着什么梦话，心满意足的睡去。

    埃里希·克莱茨成功地用rou体的磨难挽回了自己作为男人和军人的尊严，如同政府和军规要求的那样。从这个角度来说，我帮了他一个大忙。他喜欢挨揍，喜欢疼痛，喜欢被折磨的遍体鳞伤，那至少比流着泪被敌人怜悯好接受。我说的没错，他的确知道自己咎由自取，至少对毒打这一部分做好了准备。除了坚韧不拔，骄傲冷酷的克莱茨少校，他不知道该如何以别身份存活下去，而被报复，被折磨从某种程度上来说，也成了对过去身份的认可。

    既然如此怀念做少校的感受，我大可以满足你这个愿望，我轻轻的擦去爱人脸颊的血渍，在心中保证。