白浪漫过趾间：（有r）吊带裙，发情期，指jianian，内射 (第10/10页)

/br>    那个春日与其说是追逐，不如说是逃亡。

    他坐在他常坐的椅子上，出租屋奇怪的好处，他经常坐在这里帮邻居家看孩子，因为这个窗子可以把这个公寓楼看得一清二楚，但他包庇过几次那孩子，即使如此邻居家还是因为感谢送了你们几次猪脚，送得有点过多，他只好变着法子给你做，上一次是酱香这一次是香辣，你吃了几次吃腻了就全部丢进他碗里，他无奈地笑着，勉强吃了大半连小腹都有了点软软的赘rou。

    你最喜欢拿着消暑的饮品去冰他的颈窝，听见他嘶的一声又好笑地说别闹了，水珠染湿他的衣领，他被冰得皮肤颤动，他笑起来胸膛总是闷闷作响，你睡在他小腹上让他感受到腹部的灼热，腹部轻微地鼓动着，仿佛能够感受到柔软湿热的皮rou下塞满玫瑰的内脏和苍白的肋骨，那是青涩的，充满生机的，轻微的颤栗。

    他披着浴巾颤抖着抿起唇，你轻轻对他说这里可以孕育生命吗？　他带着说不出的情绪说，是。

    照片墙上挂了不少奇怪的照片，有的时候是一团不规则的云彩，有的时候是落了满地的杨花，还有梦一样顽固的金色，他只拍了一张自己的照片，你以前喜欢放在胸前的口袋让他形影不离，后来放在鞋柜的顶部，让你一出门就能看见，就像他偶尔困倦地躺在被窝里，听见你出门的声音，适宜地说了一句，一路顺风。

    他的声音清亮青涩，永远定格在一瞬间。

    你们说定了要在秋日的九月去一趟雪山，他想看极光。

    你有几次在画作里捕捉到他温柔哀伤的眼睛，终于有一次忍不住问他在担心什么，他愣了一下，不知道回应什么，那种静默就像往常一样，你原本以为他身体里的风会再次停歇，不肯吹向任何人，他却轻轻开了口。

    因为我喜欢你，想和你度过四季，想和你离开这座城市。他说话的声音温柔得像唱歌，像海浪，像落日。

    你好像又看见了门缝里那个蒙灰的神像，五官不真切，只能看见一片漆黑，没有任何光点，风声从阁楼，从窗沿里泄出，你感受着他在屋子里仿佛永不褪色的痕迹，有一瞬间以为那个被关在画室里虐杀的人不是他，而是你，他的照片终究还是没人看见。

    你再把他照片倒过来，仔仔细细地又看一遍，满是遗憾地放回鞋柜，披着围巾走出了门，落叶遮了满眼，风漫步呻吟，这才明白，已是秋天。

    你坐在海边，海风显得寂静可怜，像将逝的霞光温柔的呓语，手边放着一卷胶卷，是他最后拍的一组照片。

    确实没什么艺术价值，仅仅是很平常的四季，下午的阳光，初春的阴雨里发霉的角落，九月晃眼的天空和耀眼的雪顶，毫无逻辑地排列着，春夏塞得满满当当，冬秋却只有两张底片，像某种精心安排的恶作剧，唯一的相同点是正中央总有一个灰色的，模糊的人影，明明穿着不同颜色的衣服，却显得遥远边缘参差，像镶嵌上去的缀头，又像落过的流星，却成了整个画面的中心，大量的色彩灼人，那个影子却是一个永远存在于他生命的黑洞。

    当他站在原地拍摄，用摄影拆解这段平常的时光时，会不会感到白昼的晕光太过灼热恍惚，生生挡住了爱人的身影，让他的目光难以追逐，镜头难以捕捉，就像他童年时那只飞过他眼帘早早死去的黄色蝴蝶，也许都没有。

    他只是这样站着，如同等待，直到白浪漫过他趾间，泡沫很快在白沙上蒸发消散，只在柔软的地面留下一串亮晶晶的浅淡痕迹，像你们同居的第一个夏天里，在月光和亲吻里刻在阁楼上的没头没尾的诗句，水果味蔓延在灰尘和皮革微微潮湿的苦涩味道里，那一刻月光泛着都像白浪冲刷了涨潮的幻想，而此时你只感到沙砾粗糙得叫人脚底发疼。

    沙总也比不了海浪。

    你对着那人说，原来他还是死了。那人没有回话，天空泛起一丝星光，卷烟的烟圈让人联想到幽蓝色的火焰，缓慢地飘过灰蓝色的海岸，玻璃插在岸上，是浪冲不走的东西，你没有得到回答，只是再次看向了海，想象着那温柔的触感再次充满肢体的细缝，让人着迷，最后却只是淹死了人。

    浪只流淌到了你眼前三英寸的地方，你想了一下才明白，原来是落潮了。

    ?你知道他已经被卖给一个a，你还是装傻着吻上他。